quarta-feira, 16 de outubro de 2013

Laurita




Laurita era um demônio cravado em corpo de mulher. Desses corpos moldados para enlouquecer a qualquer um que, de tantas curvas, fariam quem se atrevesse a arriscar por aqueles caminhos esquecer-se do freio e capotar em um dos precipícios. As curvas de Laurita eram mais perigosas que a estrada de Santos cantada por Roberto Carlos e ela mesma se perdia entre lençóis sujos de motéis de beira de estrada. Tinha um olhar que deixaria Capitu louca de inveja e o pobre Bentinho louco de amor. Laurita poderia ter sido muito bem criada por algum escritor erótico-pervertido, que gostasse de coxas-grandes-e-bocas-pequenas que não tinham vergonha de dizer o que deseja em sussurros que chegam a deixar surda uma alma sensível.  E ela não tinha vergonha alguma. Mas Laurita era pior porque não estava nas entrelinhas de nenhum romance, e sim grifada com canetas amarelo-neon-de-motel-sem-nenhuma-estrela, na pele de cada amante que passou ali, nas curvas dos lençóis sujos e nos precipícios de Laurita encobertos por um corpo de mulher e uma alma de demônio.



Ela era dançarina para a família, mas garota-de-programa-desde-que-você-pague-bem. Laurita se mostrava em trapos de roupas menores que um palmo e se escondia em olhares de ressacas azuis corajosos que já devem ter afogado muito marinheiro de primeira viagem no mar que prometia em convites irrecusáveis e piscadelas irresistíveis. Laurita rebolava como ninguém –no palco e na cama também –as vezes ao som da música, mas, em grande parte, dos hormônios que explodiam feito vulcão em atividade. Gostava dela no palco, mas me enlouquecia com Laurita na cama que, sem pudor, se entregava ao ritmo, a dança e ao sexo como poucas, porque se entregava a vida sem, como ela mesmo dizia, medo de vivê-la.  Laurita era forte, sexy, vulgar também quando queria e corajosa como poucas que um dia eu cheguei a amar. Para ela, champanhe só era gostoso no corpo suado e estrelas só a deslumbravam no céu de verão. Ao mesmo tempo, Laurita era uma menina de um jeito que me divertia, encantava e me fazia querê-la só para mim em tais níveis que beirava a loucura e desespero. Eu enlouqueci e desesperei Laurita também.

Laurita gostava de risadas escandalosas-músicas dançantes-sexo sem-compromisso-em-banheiros-de-boate-que-estava-indo-pela-primeira-vez. Dizia que rímel estava caro para desperdiçar com lágrimas, mas gastava o dobro, talvez o triplo, em batons vermelhos distribuídos indiscriminadamente por aí. Laurita teve muitos homens, mas homem algum conheceu Laurita.  Que por fora era tempestade, mas por dentro guardava a calmaria de Maria de Lurdes esquecida em algum ponto do caminho da casa de seus pais para aquela boate xexelenta onde se tornara estrela no palco e constelação em camas quaisquer.

Um dia perguntei a Laurita porque ela era assim e ela respondeu, entre risadas escandalosas e olhares de ressaca, que era porque não tinha medo de viver. Pura bobagem. A corajosa Laurita era uma medrosa Maria de Lurdes que fugiu –de outros homens, de mim, e, pior, dela mesma –como se o demônio de seu próprio corpo fugisse da cruz de sua alma, nessa ânsia suicida de sentir de tudo a todo tempo, em camas desconhecidas e em corações acelerados nas curvas que ela mesma cria para se sabotar. No fundo, apesar de louca por sexo, Laurita é como essa Maria de Lurdes presa em meus braços: medrosa e sedenta por um amor que nunca vai aceitar receber e que nunca quis oferecer. Logo Laurita, que, de tão destemida para a vida, nunca vai chegar, por medo, a realmente um dia se entregar, amar e viver.

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